Rue de Mouffetard

Salir de la Universidad, tomar aire y enfilar la Rue de Vaugirard. Mientras, una chica vestida con minifalta gris y medias negras distrae mi atención al cruzar a ritmo de Mushaboomn un paso de peatones ya desgastado por el paso de los coches y los años...sí, el oficio de paso de cebra es de lo más voyeur, son muchas bragas. Bordear Le Jardin de Luxembourg y sin quererlo, encontrar violentamente el Panthéon ante mí, ¿cuánta gente pasa diariamente por delante tuyo y simplemente te ve sin llegar a mirarte...? Una vieja Vespa azul del color del mar busca dueño en la puerta de la Faculté de Droit, que está regentada por un grupo de estudiantes waiting for the weekend, es viernes en París.

Estar dentro del Quartier Latin rodeado de historia e historias, supongo que los grandes que por ahí pasaron se sintieron alguna vez como yo, diminutos. Pasar por delante de una vieja librería custodiada por un anciano que mira el mundo a través de los sucios cristales de sus gafas y vive la vida a hombros de sus emplovadas novelas...no le gusta salir a la calle, es capaz de viajar sin moverse del sofá. Tomar aire de nuevo y enfrentarse a la Rue de Mouffetard. Aprender a leerla y a disfrutarla, aprender a saborearla y olerla...un restaurante Indio, un puesto de quesos y una pescadería... Una tienda de discos, un mercadillo de fruta y un puestecillo que vende ropa usada... Un olor a magdalenas recién salidas del horno me invade y una mujer mayor despierta mi envidia cuando se hace con media docena de éstas para llevárselas a sus nietos. Una postal de Doisneau, una imagen, más de mil palabras. Una tienda de reparación de violines, una créperie y La Grange, que ofrece una fondue de ésas que resucitan a un muerto...

Miki, cuando vengas, te llevaré.

Un beso.

Luis.

Que estaba con ganas y salí a correr cuando más fuerte llovía aquí, en París. Me puse el gorro de capitán de barcos y me lancé a la calle en lo que se ha convertido desde hace más de un año en mi momento a solas con la ciudad. Que me sentía tan lleno de vida que ni el mayor de los vientos me levantaría del suelo aunque quisiera. Que me empapé hasta los huesos de agua y de ti...y que el Parc des Buttes Chaumont es una sucesión infinita de rectas curvas y curvas rectas imposibles de aprender...supongo que en eso os parecéis.

Luis.

France Follies

A Julio y a mí nos jode la incompetencia de Madame Florence. Nadie es perfecto, pero M.F es imperfecta en todo lo que hace. M.F es la típica francesa fría que roza los 60 y que a medida que te habla notas cómo un puñal se clava en tu espalda. M.F es la encargada de nuestro alojamiento en París y por consiguiente, la persona que se ocupa de nuestro bienestar diario.

M.F hizo mal el contrato de nuestro dúplex, el contrato con France Telecom y el contrato con Electricité de France. Por culpa de M.F hemos estado los últimos cinco días sin electricidad en casa (suerte que no hemos estado este fin de semana en París ninguno de los dos). No tener luz le da un toque más romántico a nuestras cenas, pero créanme, puedo sacrificar una noche amorosa con mi compañero de piso. Por culpa de M.F también hemos pagado unos 250euros de más en nuestra factura telefónica de los últimos dos meses. Por culpa de M.F ahora sé quejarme en francés y sé cagarme en la madre que le parió, al fin y al cabo no hay mal que por bien no venga.

Luis.

Genio

Entre Livi y yo hay algo especial. Supongo que solo él es capaz de avisar con un simple mensaje vía-internet de que en dos horas estará aterrizando en Charles de Gaulle sin previo aviso. Supongo también que, viniendo de él, y después de dieciocho años de amistad intolerable, ya nada me sorprende...

Me gusta escucharle cuando me cuenta que vive en Siena con un cordobés de veintiséis años que se ha ido desde Córdoba a Italia en un viejo Rover, con una máquina de hacer hielos abrochada al cinturón del asiento del copiloto como única compañera de viaje.

Hay cosas que sólo tú eres capaz de vivir, historias que se crearon para que solo a ti te pasaran. Mientras yo, las escucho encantado. Nos vemos pronto Life.

Luis.