Le monde est stone...

Es curioso...acaba el año de la manera más distinta posible a cómo empezó. ¿Quién iba a pensar hace tan solo doce meses que estaríamos así...?

Acaba el 2008 del temerario José Tomás, de la cruel Sarah Palin y del eterno John McCain. Acaba el año en el que fuimos campeones de Europa y en el que azules y rojos dejamos nuestras diferencias a un lado para marcar ese mágico gol... El año en el que Zapatero volvió a derrotar a Rajoy mientras Bobby Fischer se iba para no volver. Acaba el 2008 en el que los bolsillos de pocos se llenaron de plata mientras los de muchos se vaciaron sin piedad. El año en el que, con un atrevido peinado, conquistamos Hollywood a base de asesinatos en serie, Mar del Plata a base de orgullo y de nuevo Roland Garros. Acaba el 2008 en el que se corrieron los 100m más rápido que nunca, Bolt voló sobre el tartán mientras Phelps surcaba piscinas en su particular lancha cargada de fuerza y sacrificio... Año en el que Joker perdió la cabeza mientras los norte-americanos recuperaban la suya a través de un simple Yes we can. Acaba un 2008 en el que la justicia perdió el juicio y la credibilidad, en el que Indiana Jones desempolvó sombrero y látigo con algunos kilos de más. Termina el año con un Madoff que estafó al mundo entero y un mallorquín que pastó a sus anchas por las verdes praderas de que Wimbledon le ofreció. Una mujer para dirigir un ejército entero y un iPhone para gobernar el mundo...un mundo loco que, aunque a veces lo deseemos con toda nuestra fuerza, nunca para de girar...

Casi nada.

Un abrazo,

Luis.

C'est pour la petite bourgeoisie qui boit du champagne...

A los que no conocían París, se les antojó más mágico que en los libros.

Navegué en velero de botella por sus calles y asalté camas, corazones y boutiques del placer. Me salió mal la jugada más de una vez y fueron ellos quienes me quitaron el sueño un par de noches o tres. Esnifé el rastro que dejaron todas las estrellas del cielo y todo pasó tan rápido que sin darme cuenta se acumularon historias en mi tintero, de ésas que ya escribirás pero para las que nunca encuentras tiempo. Para no perder costumbre, mal y tarde, aquí las tenéis...son mis sueños sobre el papel.

Llegué a casa después de mil noches habiéndole dado la espalda al sol y mi mejor cara a la luna, me tumbé aún vestido sobre la cama y subí a un tren que se fue vacío para volver de allá cargado de emociones. Dejé pasar la India para dársela a algún nostálgico conquistador con aires de Robinson...demasiadas dificultades para ser vividas. Le pedí 5 minutos más al despertador cada mañana y a la Rue de Rosiers que se acordara de mí cuando me fuera. Conocí a gente que hablándome sin parar no me dijo nada y a otros que sin hablarme me lo enseñaron todo. Bebí del cáliz del vicio y después de de todo ello aún me quedan fuerzas para mi MadriZ...

Un beso.

Luis.

See you Paris

Siento que viví más en estos últimos 3 meses que en toda mi vida. Siento que esto pasa a toda velocidad y que no puedo hacer nada por evitarlo. El avión sale en un par de horas, así que espero que me dejen subir con la bolsa cargada de historias y sensaciones, con mil botes llenos de fragancias y sabores...pronto estaré tranquilo en casa escribiéndo desde mi Madrid.

Luis.

Rue de Mouffetard

Salir de la Universidad, tomar aire y enfilar la Rue de Vaugirard. Mientras, una chica vestida con minifalta gris y medias negras distrae mi atención al cruzar a ritmo de Mushaboomn un paso de peatones ya desgastado por el paso de los coches y los años...sí, el oficio de paso de cebra es de lo más voyeur, son muchas bragas. Bordear Le Jardin de Luxembourg y sin quererlo, encontrar violentamente el Panthéon ante mí, ¿cuánta gente pasa diariamente por delante tuyo y simplemente te ve sin llegar a mirarte...? Una vieja Vespa azul del color del mar busca dueño en la puerta de la Faculté de Droit, que está regentada por un grupo de estudiantes waiting for the weekend, es viernes en París.

Estar dentro del Quartier Latin rodeado de historia e historias, supongo que los grandes que por ahí pasaron se sintieron alguna vez como yo, diminutos. Pasar por delante de una vieja librería custodiada por un anciano que mira el mundo a través de los sucios cristales de sus gafas y vive la vida a hombros de sus emplovadas novelas...no le gusta salir a la calle, es capaz de viajar sin moverse del sofá. Tomar aire de nuevo y enfrentarse a la Rue de Mouffetard. Aprender a leerla y a disfrutarla, aprender a saborearla y olerla...un restaurante Indio, un puesto de quesos y una pescadería... Una tienda de discos, un mercadillo de fruta y un puestecillo que vende ropa usada... Un olor a magdalenas recién salidas del horno me invade y una mujer mayor despierta mi envidia cuando se hace con media docena de éstas para llevárselas a sus nietos. Una postal de Doisneau, una imagen, más de mil palabras. Una tienda de reparación de violines, una créperie y La Grange, que ofrece una fondue de ésas que resucitan a un muerto...

Miki, cuando vengas, te llevaré.

Un beso.

Luis.

Que estaba con ganas y salí a correr cuando más fuerte llovía aquí, en París. Me puse el gorro de capitán de barcos y me lancé a la calle en lo que se ha convertido desde hace más de un año en mi momento a solas con la ciudad. Que me sentía tan lleno de vida que ni el mayor de los vientos me levantaría del suelo aunque quisiera. Que me empapé hasta los huesos de agua y de ti...y que el Parc des Buttes Chaumont es una sucesión infinita de rectas curvas y curvas rectas imposibles de aprender...supongo que en eso os parecéis.

Luis.

France Follies

A Julio y a mí nos jode la incompetencia de Madame Florence. Nadie es perfecto, pero M.F es imperfecta en todo lo que hace. M.F es la típica francesa fría que roza los 60 y que a medida que te habla notas cómo un puñal se clava en tu espalda. M.F es la encargada de nuestro alojamiento en París y por consiguiente, la persona que se ocupa de nuestro bienestar diario.

M.F hizo mal el contrato de nuestro dúplex, el contrato con France Telecom y el contrato con Electricité de France. Por culpa de M.F hemos estado los últimos cinco días sin electricidad en casa (suerte que no hemos estado este fin de semana en París ninguno de los dos). No tener luz le da un toque más romántico a nuestras cenas, pero créanme, puedo sacrificar una noche amorosa con mi compañero de piso. Por culpa de M.F también hemos pagado unos 250euros de más en nuestra factura telefónica de los últimos dos meses. Por culpa de M.F ahora sé quejarme en francés y sé cagarme en la madre que le parió, al fin y al cabo no hay mal que por bien no venga.

Luis.

Genio

Entre Livi y yo hay algo especial. Supongo que solo él es capaz de avisar con un simple mensaje vía-internet de que en dos horas estará aterrizando en Charles de Gaulle sin previo aviso. Supongo también que, viniendo de él, y después de dieciocho años de amistad intolerable, ya nada me sorprende...

Me gusta escucharle cuando me cuenta que vive en Siena con un cordobés de veintiséis años que se ha ido desde Córdoba a Italia en un viejo Rover, con una máquina de hacer hielos abrochada al cinturón del asiento del copiloto como única compañera de viaje.

Hay cosas que sólo tú eres capaz de vivir, historias que se crearon para que solo a ti te pasaran. Mientras yo, las escucho encantado. Nos vemos pronto Life.

Luis.

Should I stay or should I go?

He tratado de escribir este post 200 veces desde que me dieron la noticia el jueves pasado, sin saber del todo cómo empezarlo y qué contar exactamente...así que me dejo la prosa para otro día y voy al grano.

Me han ofrecido hacer prácticas (de 6 a 12 meses) en Bangalore, India. Bangalore es el Silicon Valley indú, el lugar donde todas las empresas relacionadas con la tecnología de la información convergen. Supongo que es una de las decisiones que cambia tu vida para siempre. Supongo que elegir entre quedarme en París todo el año o irme a India es más complicado que elegir camiseta para cenar con tu chica o si tomarás vino en una cena con amigos. Esto va más allá de lo que jamás habría soñado antes de venir...muchas veces la realidad supera la ficción, me toca entonces sacar el disfraz de Superhéroe del fondo del armario para hacer frente a la que se avecina.

Me doy unos días para pensarlo e informarme bien de todo, pronto vuelvo con más.

Un beso.

Luis.

Ça plan pour moi

Nadie dijo que fuera fácil empezar de cero en París. Aquí aman la burocracia, odian a los estudiantes y comen por la calle croquets y paninis de jambon au fromage, eso sí, visten con zapatos de punta y portan abrigos de Dior, a ver qué te has creído. París es como tú, al principio acojona e impone respeto, más tarde engancha y te pide más...te pide un penúltimo paseo, una penúltima copa de vino, una penúltima canción a la que nunca puedes decir que no...a la que nunca dirás nunca porque la curiosidad por saber qué encontrarás al otro lado del puente que cruza el Sena te invade suavemente desde la cabeza a los pies...

Reconozco que me sentí solo entre tanto desconocido, que me sentí como Alfredo Landa en la Suecia de los años '70...pero sin chorizos en la maleta, lo cual hacía que todo fuera más complicado. Confieso que esto me parecía enorme y que aún habiéndome bebido Madrid, me ahogaría en este gran vaso de agua...por suerte cada día siento más que hago pie y que ni el mismísimo Napoleón podría hundirme si así lo quisiera...

Desde acá, para los de allá,

Luis.

20%skill, 15%concentrated power of will. 5 percent pleasure and 50%pain,

No iba a ponerme a experimentar en el que podía ser mi último examen en la Escuela...así que hice como siempre. Salí a correr, terapia que relaja y despeja la mente no saben ustedes de qué manera. Cuando volví, todavía sofocado, Pablo me llamó y estuvimos hablando un ratejo; "Tu último examen...disfrútalo". Resulta irónico tratar de disfrutar de un examen, más aún teniendo en cuenta que quien te lo pone no tiene el más mínimo interés en que apruebes. Es, cuanto menos, un acto masoquista tratar de saborearlo, pero le hice caso...al fin y al cabo sacarle jugo a los momentos más comunes es lo que me mantuvo siempre con ganas y hambre de más...stay hungry, stay foolish. Es irónico también pensar que el aula en el que recibiste tu primera lección como universitario pase a ser tu pañuelo de estación, ése último tren que te transporta de la Escuela a La France en menos de lo que diseñas una red en topología anillo empleando la tecnología 100BASET y acceso al medio CSMA/CD.

Lo disfruté, tal y como Pablo me dijo, y salí un poco más Ingeniero y otro poco más persona, que para eso no hay asignaturas que valgan. Salí un poco más contento y otro poco más triste...sí, triste como el que folla con calcetines o hace el amor en camiseta...pero feliz como el que persigue algo y lo consigue.

Luis.

Comme une bouteille a la mer

"- Estos platos de fiesta tienen un diseño bonito ¿no crees?.
- Sí, los fabrican así propósito...pero no todo lo bonitos que podrían ser. Lo hacen para que la gente no los coja cariño, así nadie los echará en falta cuando los tiren a la basura al día siguiente.
- Sobrios pero con vida propia.
- ¿Sobrios pero con vida propia? Sí, me gusta."

Dicen que allí todo el mundo se enamora y que bla bla bla...pero bah, ¿qué tienes tú que no tengan las demás? ¿qué tienes que hará que deje de caminar en círculos, que me haga dejar de ser un kamikaze en este extraño mundo del placer?

Que no sé lo que quiero, ni lo que busco...ni lo que encontraré en París...sé taaan poco de tí...que por no saber no sé ni dónde voy a vivir...je suis comme une bouteille a la mer, mon ami. Tampoco sé quién me espera en tus calles y me acojona la idea de dejar nuestro Madriz. Me asusta tanto la idea de volver y que todo haya cambiado, como la de regresar y que todo siga igual...nostalgia del mañana, qué le vamos a hacer. Ahora que nos ponemos sinceros te diré que me da miedo pensar que dejo algo pendiente por acá...algo que siempre quise y por tu culpa nunca podré terminar...no quiero ser un plato de fiesta más. Vale, lo reconozco...me seduce esta aventura más que cualquier otra cosa y sí, me excita (y no sabes cuánto) la idea de probar nuevos sabores, nuevas fragancias...porque en parte es cierto, me siento como un Robinson Crusoe en su versíon más desvergonzada y a la vez menos valiente...pero ya saben, las guapas también se tiran pedos. También los listos cuentan con los dedos.

Luis.

No mires atrás

"Recoged las rosas mientras podáis, veloz el tiempo vuela. La misma flor que hoy admiráis, mañana estará muerta"

Sería fácil engañarte y decirte que siempre nos quedará París, que you´re the only one y que te he echado de menos hoy...pero esas frases malsonantes mejor me las guardo para otra a quien no me importe engañar. Podría decirte que los 1268 kilómetros que la separan de Madrid no son toda una eternidad y que podremos tocarnos cada noche si antes de irnos a dormir sacamos la mano por la ventana de nuestras habitaciones, pero ambos sabemos que no será así. Podría llevarte en volandas al Pont Neuf para acabar descorchando juntos una botella de vino blanco francés...pero en seguida notarías que soy más de tinto...y eso lo estropearía todo. Supongo que el camino que lleva a tu casa dejó de ser para mí la alegría.Supongo que si mi vida es un simple poema, tú contribuíste a él con tu rima. No mires atrás, si miramos atrás en los andenes, la imagen permanece como una promesa.

Luis.

Tribus urbanas, vol.1 - El Opositor

El Opositor es una persona solitaria, independiente, constante e inalterable. El Opositor se levanta a las siete de la mañana de un miércoles 12 de junio sabiendo qué será de su vida el jueves 17 de septiembre a las cinco de la tarde. Es metódico, un estudioso de los libros y emplea gamas enteras de colores para marcar sus apuntes. El Opositor hace turnos de catorce horas al día bajo el techo de la biblioteca y llega cada mañana el primero, únicamente por coger ese sitio de la esquina del fonde de la sala que tanto le pone. El Opositor tiene que estudiarse 453 temas de 30 hojas en 453 días, es una máquina devora libros que no admite estúpidos juegos de miradas con la chica de ojos verdes y minifalda-cinturón que tiene sentada delante. El Opositor no tiene días tontos, los tontos son los demás, piensa él. Es fuerte y no da lugar a la improvisación. El opositor emplea atril, tiene el culo gordo y la tez pálida...que yo sepa la luz de la biblioteca nunca emitió rayos U.V.A. El opositor no tiene nombre, pero todo el mundo en la sala sabe quién es.

Aún así, el Opositor sale a las nueve de la noche con la satisfacción que da el deber cumplido, es el Puto Amo del Derecho Mercantil...un Dios de las Letras y la Administración Pública, un Crack de la Bolsa que no sabe ni cuanto cuesta un tercio en el bar de la esquina.

Luis.

El joven aprendiz de seductor

En mi último año de Universidad me ligué a la tía más guapa de la facultad. Aprendí que uno puede quedarse sin palabras justo cuando más las necesita y que sí, se puede vivir con manchas de carmín en la memoria. Conocí al señor Don Nudo en el Estómago y a Doña Infarto, pero no llegamos a congeniar...así que me despedí de ellos con un corte de mangas de lo más vulgar, tres son multitud. Aprendí que aquí y ahora es el momento y que no hay nada peor que versos y caricias calculadas. Aprendí mucho de aquello que no está escrito en los libros de Campos Electromagnéticos y Antenas, hablo de esas historias que están esculpidas en los ojos de los demás y que merece la pena pararse a leer con delicadeza...ya lo dijo Dante, hay que follarse a las mentes. Aprobé también Risas y Carcajadas II, que me había quedado para junio...todo gracias a "los chavales"...y saqué un notable en Buenos Momentos I, del segundo cuatrimestre. Aprendí que las compañías de vuelos baratos salen caras y que París está cada día un par de kilómetros más cerca de de mí y más lejos de MadriZ.

Miro a mi alrededor y sí, soñar está bien...pero que de nada sirve quedarse en la cama esperando a que las cosas interesantes vengan a acostarse contigo, si no vas tras ellas, se largan con niñatos de ojos verdes, pasa igual que las tías...pero no nos vayamos a poner sentimentales a estas alturas de blog...que uno tiene que mantener su reputación de chico duro.

Luis.

Manolo

Manolo tiene una tienda de alimentación en frente de la biblioteca. En época de exámenes le visito en los descansos y hablamos de fútbol, ciclismo, chicas y tetas (sí, tetas). Yo no tengo ni puta idea de ciclismo, así que simplemente asiento con la cabeza a lo que me cuenta. Al parecer le gusta un tal Eddy Merckx que fue el Dios de las dos ruedas en sus tiempos, ganó un montón de títulos y ahora sus hijos viven de ello.

Manolo se queja y emite un espontáneo pero más que sincero "Pero ¿cómo vais a aprobar en junio?, si es que mira qué vestiditos me traen" a lo que le sigue un "Ay, ay ay..." de lo más húmedo.

Manolo es un viejo verde de 70 años que derrocha simpatía. Vende bollos, chucherías, leche, zumos, frutos secos e incluso ilusión. Manolo regala chistes e historias de cuando estuvo viviendo en París si le pillas en un buen día. Presume de que ni una se le resistía. Yo, (con el Erasmus a la ciudad de la luz frotándose las manos a la vuelta de la esquina), escucho a ver si se me pega algo de su Alfredolandismo. Es un hombre sabio, verdequetequieroverde, sí, pero sabio. Manolo también vende Coca-Cola Light importada de Alemania, nadie sabe por qué solo ese tipo de Coca-Cola lleva los ingredientes escritos en aleman. Lo que todo el mundo sí sabe es que los Donuts, croissants y palmeras de chocolate que tiene expuestos en el mostrador que da a la calle están más secos que la mojama. Aún así hay quien que los pide con la ilusión de que ese día haya renovado, ilusos.

Luis.

Que no dejo que me quieran...solo que me abracen.

Mientras a mí no me digan lo contrario, soñar sigue siendo una de las pocas cosas que todavía pueden hacerse sin la necesidad de pedir la cuenta después...

Puestos a soñar, yo quiero que Cat Power me despierte con un Sea of Love cada lunes. Ya que estamos que tiramos la casa por la ventana, mejor que esté sentada sobre un taburete a modo de monologuista e iluminada por la única luz de su guitarra, con las piernas cruzadas y el cabello, lacio, cayéndole sobre los pechos. Le daré una copia de las llaves de casa para que venga cada mañana a eso de las 9 y media (que ya se me habrá pasado la modorrita) y me dé los buenos días. Sonando de fondo, el olor de un buen café. Aún sabiéndolo, me haré el dormido y esperaré, con la impaciencia del que tiene una primera cita, a que entre desnuda por la puerta de mi habitación...se siente a mi lado y poco a poco vaya ganando terreno y tensión sobre la cama para acabar haciendo el amor y darle un toque de canela al día. No te digo esto porque me parezcas la tía más guapa y sexy del mundo, creo que si algo he aprendido es que lo que hace interesante a una mujer es lo que de ella oyes, no lo que ves... Y yo, yo lo que quiero es que me hablen al oido y me hagan cosquillas en la espalda mientras cuento hasta infinito con los dedos de los pies. Yo lo que quiero es una pedorreta bien hecha en la tripa...me da igual si es Cat Powel, el equipo al completo de presentadoras de pelo corto de La Sexta o la hermana mayor de Carmen Sevilla vestida de folclórica, coño. Quiero el agujero en mi donut, el queso en mis macarrones, un ritmo cuando falte emoción...

Luis.

Ryuchi Sakamoto - Bibo no aozora

Hay días en los que es mejor estar callado y parecer que eres tonto, que abrir la boca y demostrar que lo eres. Hay días en los que no consigo enlazar más de dos frases con sentido cuando me siento a escribir...días en los que me clavo las espinas de las rosas que piso. Son días en que el agua que lleva mi río no fluye como debería...está turbia...es como si alguien se hubiera encargado de remover el fondo y hubiera sembrado caos y desorden en mis ideas.

Hay días que se escapan de las manos...huyen como coches robados...


Luis.

Piedras y flores.

Salí a correr aprovechando la última hora de sol y así añadir un nuevo atardecer a mi colección de momentos a solas en la playa. Salí a correr y jugué a no dejarme tocar los pies por las olas cuando rompían en la orilla...sabiendo que el que juega con agua, se acaba mojando. Corrí todo lo rápido que pude, como si huyera de algo...como si necesitara un día entero al volante de un descapotable del ’59 con rubia de película vestida de blanco y pamela, como copiloto de lujo. Me resultó inevitable mirar atrás una o dos veces.

Vi las huellas que había dejado en mi camino, algunas de ellas ya habían sido pasto de las olas. Yo, eterno cazador de momentos entre líneas, traté de leer aquella estampa como el que lee un poema de Joaquín, como el que quiere ir más allá de lo simplemente aparente. Pensé que esas huellas desaparecidas representaban los momentos olvidados, que una vez ocurridos, pasados están. Me refiero a aquellos momentos insulsos, ésos que no te quitaron el hipo en su momento, ésos que te supieron a poco y no te dieron qué pensar la noche de después. Por suerte la mayoría de las huellas sobrevivieron a la catástrofe y evitaron caer en el baúl de la amnesia. Y pensé, que había muchas paradas a lo largo del camino...y que lo importante no era llegar, sino el camino en sí…

Pequen, queridos lectores.

Un beso, Luis.

¿Qué soy?

Soy optimista, terco, cabezota...y cabezón.
Soy un día pervertido, divertido y otros el peor.
Soy de trucos fáciles en días duros y de palabras torpes en momentos de tú y yo.
Soy imprudente, malcriado, caprichoso...aquí y ahora los dos.
Soy siempre atrevido y me visto de valiente para olvidarme de pensar qué pensarás.
Soy Indiana Jones.
Soy una estrella que durmió sola a la intemperie de la multitud.
Soy un impúdico animal sin pedigree adicto al elixir del corazón de las botellas.
Soy ilusión y bohemia, enemigo íntimo del cálculo y la norma.
Soy vuelo descontrolado colgado del cielo a placer del viento y sin motor.

Soy.
Orgía de razón y deseo.
Un ridículo aprendiz de seductor que canta rock and roll.
La locura en mi cordura.
Un día perdedor en un mundo de ganadores y otros el campeón en un mundo perdedor.

Soy capitán de mis ideas y esclavo del reloj.
Soy canela en natillas, cigarrillo en tu boca y rompeolas del malecón.
Soy confetti en cementerio y triste hombre del traje gris en una de amor.
Soy fácil pero distinto.
Soy todo-pecador y siempre-vividor.

Soy.
Una risa por todo y una lágrima por nada.
Un nostálgico del mañana.

Soy lo que nunca te diré que soy.

¿Qué soy?

Habana Blues vol.1

La Habana es música, es ilusión, rebosa poesía y palique allá por donde la recorras. La Habana vive de día y no duerme de noche, es una adolescente que vive de sueños y jamás ve el momento de coger la cama por miedo a que no haya un mañana, por temor a que al despertar todo sea una estúpida mentira y sus pertenencias se esfumen. Su pasado es historia, su futuro una incógnita...y su presente un regalo. ¿Será entonces por lo que los Cubanos disfrutan de cada minuto como si éste fuera el último? La Habana se viste de finas ropas y baila a ritmo de salsa durante toda la noche en las calles y en los bares. Corre ron por sus venas y viejos Chevrolets del '53 por sus calles, que hacen las veces de taxistas siendo el regateo el pan de cada día y necesario un curso de Ingeniería Industrial para arrancar estas viejas máquinas. La Habana aprendió a vivir sin nada, de modo que cualquier cosa le hace sonreir, es como un niño con cuerpo de anciano. Se sienta de cara al mar en el Malecón y con el ceño fruncido y el sol golpeando su cara, espera a que una ola de misericordia decida romper con las impenetrables rocas que la protegen.


Luis.

Bonjour

Mañana tengo examen de Tecnología de Radiocomunicaciones o Microondas, para que nos entendamos. El examen es a las 9 de la mañana y estoy de lo más tranquilo. Me desperté más tarde que otros días y cuando miré al exterior por entre los huecos que deja mi vieja persiana de madera, vi que ya era de día y la ciudad estaba envuelta en un extraño ambiente primaveral...parecía como si enero le hubiera robado de la cartera unos días a sus primos abril y mayo. Parecía como si alguien tuviera raptada a la señora lluvia y al señor frío y no tuviera intención de soltarles jamás. En época de exámenes prefiero el mal tiempo, prefiero los días nublados...Así cuando estoy frente a los libros y miro por la ventana, parece mejor idea intentar comprender el mundo a ritmo de bic y formulario que salir a sufrir el temporal de turno.

Duré una triste hora y media en la biblioteca. Miré el reloj que custodia la sala de estudio y pensé que no merecía la pena seguir repasando...pensé que (siempre optimista) mañana aprobaría. Tomada la decisión de dar carpetazo a la asignatura decidí salirme a uno de los bancos de piedra que están el el jardín de la Universidad. Me quité el jersey, cerré los ojos y me dejé resbalar por el asiento con los codos apoyados en el respaldo. Con el sol como único compañero me lo pasé en grande y me dediqué a viajar por el mundo sin moverme del lugar. Me dediqué a buscar momentos imaginados, momentos con los que sueño cada noche como otros buscan atardeceres, olas gigantes o tréboles de cuatro hojas, cosas así, raras. Pronto quedó claro que aquella mañana me había despertado con la brocha y disfrazado de pintor parisino dibujando en el cielo eso, sueños.

Un beso

Luis.

Tirorirori...

Resulta que últimamente conduzco con suavidad, canto todo lo que se me ocurra...y cada día, tengo que confesarlo, me parezco menos a aquella estrella de la música que se supone llevamos dentro. Desentono, me invento la letra y provoco ataques de risa en aquellos que osan ponerse a mi lado en los semáforos... - Menudo zumbao - pensarán (if they only knew...) Le cedo el paso a las mujeres mayores en la autopista al tiempo que les dedico un descarado y patético guiño de ojo...siempre me quedó grande el papel de Dandy. Escucho noche y día el elegante "Fly me to the moon, let me play among the stars!" de mi amigo Sinatra a la vez que chasqueo los dedos de la mano derecha tal y cómo él hubiera hecho. Cuando acaba esa frase vuelvo a poner la canción desde el principio por si me dejé algo qué escuchar entre lineas (entre esas dos lineas), algo que Frank quisiera decirme y nunca pudo. Soy un charlatán, así que probablemente no le hubiera dejado hablar...y menos estos días...que vivo mi particular Singin´in the rain...

Madrugo y eso me otorga el privilegio de ver salir el sol. Que ninguna mañana me parece igual que la anterior y que no me preguntéis por qué, los pájaros de mi barrio se han contagiado de mi felicidad y a las 4 de la mañana les da por piar. Le regalo mi mejor sonrisa a la entrañable María, mi vecina del primero (1.20m de estatura, 40 kilos de peso y 90 años) pero ni me reconoce...ya está mayor. Salgo a correr por las noches antes de cenar y nunca veo el momento de volver a casa, solo mis fuerzas marcan dicha hora. Hago todo lo que puedo por no dejar de vivir ni un solo segundo del día...no hay tiempo que perder.

Respiro.

Qué alivio.

Luis.