La Senda del Tiempo - Celtas Cortos

Sábado, 8.00 AM. Madrid, Metro de Avda. de América.

Con la mirada puesta en el pasado, perdida, quizás nublada por imágenes de tiempos mejores. Ojos vidriosos, tristes, grises, callados, cansados...vacíos de alma y vida. Me miras fijamente, cobarde de mí evito tu mirada, me incomoda la cruel realidad en la que te encuentras inmerso. Tu diario cerró por derribo del corazón, ahora apenas te queda tinta con la que escribir. Arrastras un carro de la compra vacío de ganas, lleno de penas, eternas noches en vela y un saco lleno de agujeros por los cuales se derrama la ilusión por un mañana mejor. Tiñes la realidad de morado cartón de vino en mano, desde detrás de éste todo parece ir más rápido...¿pero hacia dónde? Tu abultada barba hace las veces de máscara y esconde la comisura de tus labios que cae en picado en ambos extremos de tu boca. Estás rodeado de gente, justo eso te hace sentir más solo aún, pero ya no piensas en cambiar, ya no piensas en un costurero para ayudarte con los hilos que han enredado tu vida. Tu cuerpo presente y tu mente en continua melancolía ven los minutos que marca el panel luminoso pasar a ritmo más que lento. Pero no tienes prisa.

Dejas pasar un vagón. Otro más. Perdiste el tuyo hace años.

Suerte amigo.

Luis.